« N'échouez pas. » Deux mots, un ordre très clair. Cette mission était un test pour lui : s'il la réussissait, il était sauvé, sinon… Benedict préfèrait ne pas y penser tandis qu'il parcourait les rues de Londres au pas de course. Il n'était pas familier des trottoirs moldus, se plongeant rarement dans la foule dénuée de magie de Londres, mais il avait pris soin de repérer le lieu de rendez-vous à l'avance. Il ne ferait pas deux fois la même erreur, cette fois-ci, il prendrait le temps de la réflexion avant. Ce n'était que sa deuxième mission pour le compte du Seigneur des Ténèbres – la confiance était longue à s'installer – et il ne pouvait pas compter deux missions, deux échecs.
Le petit poète tourna au coin d'une rue et aperçut un visage connu. Son partenaire, Lestrange. Ils ne s'étaient jamais parlés et ils n'avaient jamais eu à travailler ensemble. Le rejoindre ne lui prit qu'un instant. Juste en face d'eux, un bâtiment les dominait de toute sa hauteur délabrée. « Parfait, c'est là ? » Question de but en blanc, en oubliant les salutations le temps de passer d'un trottoir à l'autre. La bâtisse seule réussissait à le mettre mal à l'aise, gommant tous les efforts qu'il aurait pu faire du côté de la politesse. Elle se dressait là, sinistre et ancienne, presque entourée d'un halo dérangeant. Un quartier général dans le Londres moldu serait plutôt impromptu si on suivait les idéologies mangemorts, ce serait un bon point. « Bon, allons-y. » Tout en lui criait de ne pas s'approcher de ce vieux bâtiment, pourtant il traversa la rue sans un regard en arrière. Il fallait penser… réussite. En s'approchant de la petite porte à la peinture écaillée de l'immeuble, il sortit sa baguette de la poche de son sweat. La porte céda sans trop de mal, s'ouvrant lentement sur un intérieur plongé dans le noir. Un vieux tapis usé menait à une série de marches étroites qui grimpaient vers les étapes. Un petit couloir contournait l'escalier pour donner sur des pièces encore invisibles. « C'est... » Il en perdait ses mots, et cela n'arrivait pas souvent. C'était froid, abandonné, sans âme. Comme n'importe quel bâtiment laissé à l'abandon, en soit, mais il y avait autre chose. D'un geste, Benedict alluma l'extrémité de sa baguette, projetant un faisceau de lumière froide dans le hall. Les ombres s'étirèrent.

Le bâtiment est-il gardé ?
Oui - Un inferius en garde l'entrée.
Non - Rien à signaler, mais le hall est plongé dans le noir.

Une main froide et décharnée quitta brutalement les ombres du couloir pour se refermer sur le poignet du petit mangemort qui sursauta. La chose – chose immonde et décemment pas vivante – avait une pointe de fer, chacun de ses doigts s'enfonçant profondément dans la chair du poète. L'attaque était soudaine, brutale, silencieuse. En reculant comme il pouvait, le bras toujours bloqué par la créature, Benedict heurta son partenaire du jour.

Lancés de dès:

Est-ce que le sortilège atteint la créature ?
Oui : le sortilège frappe l'Inferi qui prend feu.
Non : la créature est rapide et elle évite le sortilège.

Si non, l'Inferi prend-il la fuite ?
Oui : Ce n'est qu'un sortilège d'alarme qui l'anime et il file on ne sait où.
Non : Il est animé pour empêcher quiconque d'entrer.

Le sortilège de Rodolphus passa si près de lui que Benedict en sentit la chaleur sur sa joue. Les doigts de l'hideuse créature ensorcelée continuaient de lui meurtrir le poignet, l'attirant inexorablement vers le rectangle d'ombres qui se détachait nettement du mur à présent. Un accès vers une cave, sans aucun doute, et le poète n'avait nullement envie d'aller visiter les sous-sols de plus près. Ce qui avait autrefois été un être humain l'attirait en silence dans l'obscurité, remplissant Dieu seul savait quelle obscure mission. Ces êtres inanimés ne naissaient que d'un sortilège lancé par un mage noir afin de servir sa volonté, d'obéir au moindre de ses ordres. Garder un lieu en faisait parti, même si Benedict ne voyait pas vraiment l'intérêt de surprotéger une vieille bâtisse abandonnée comme celle-ci. Toujours silencieuse, le cadavre tira d'un coup sec sur le poignet de Benedict, lui arrachant un gémissement de douleur. Sa main droite prisonnière, sa baguette n'était plus une arme, juste un vulgaire bâton de bois. Son partenaire de mission passa juste à côté de lui, posant les mains sur le corps de la créature. Se dégager ? Il en avait de bien bonnes, lui... Pourtant, le petit mangemort obtempéra. D'une douloureuse torsion du poignet, l'emprise de la créature s'atténua un bref instant et il en profita. « Incendio ! » Le sortilège heurta la créature avant qu'elle n'est eu le temps de lâcher sa victime et les chairs putréfiées prirent feu presque instantanément. Le cadavre n'était plus en état de crier, et d'ailleurs, son cerveau ne sentait pas la douleur, pourtant le corps se tordait sous l'assaut des flammes, se consumant dans une insupportable agonie sur le tapis qui recouvrait le sol de l'entrée. Agonie du sortilège, pas du corps, mort depuis trop longtemps. Benedict n'aurait pas su dire si le pire était l'odeur ou la vue du spectacle mais il ne s'attarda pas. Se frottant son poignet à vif, il jeta un bref coup d'oeil à Rodolphus avant de grimper les escaliers sur un simple mot. « Merci. »

Le bâtiment était grand, avec beaucoup de pièces, ce qui mit instantanément Benedict mal à l'aise. Sa rencontre avec l'inferius au rez-de-chaussée avait jeté un froid sur la mission, mettant les deux mangemorts sur le qui-vive. Et subitement, cette simple bâtisse londonienne devenait beaucoup plus froide et désagréable qu'elle ne le présageait au tout début. Le poète balaya le couloir du premier étage du regard, comptant mentalement le nombre de pièces. Si chacune d'elles recelait une monstruosité comme celle qui gardait l'entrée, autant dire qu'ils avait intérêt à prévoir des vivres, des sacs de couchage et de quoi faire un bon feu. Sans compter que cette maison n'était pas le seul lieu à visiter. À la proposition de Rodolphus, Benedict se contenta d’acquiescer, le suivant dans l'escalier qui menait au dernier étage. L'idée de laisser un étage non vérifié entre eux et la porte de sortie ne le réjouissait guère et la possibilité de transplaner lui semblait peu probable si des sorciers nazis avaient effectivement travaillé ici. Les bases secrètes ne devaient pas être facilement accessibles... Ou fuies. « Tu m'en demandes beaucoup. Parmi les nazis se trouvaient des sorciers, la guerre étant mondiale tant du point de vue géographique qu'ethnique, et certains ont mis leur magie et leurs connaissances de notre monde au service des nazis moldus. Cela incluait évidemment des sortilèges et des artefacts magiques – c'est notamment grâce à ces objets et sorts qu'ils sont parvenir à rassembler et contrôler un tel nombre de personnes – mais aussi des créatures en tout genre. J'imagine que tu te doutes ce que cela a entraîné : expériences, mutations, laboratoires et autres choses dans le même genre. » La nervosité qu'il ressentait vis-à-vis du bâtiment se transforma en réelle inquiétude. « Puisque ce bâtiment était gardé par un inferius, on peut supposer qu'il s'agissait de l'un de ces anciens laboratoires. » Donc qu'il valait mieux ne pas savoir sur quoi ils risquaient de tomber en ouvrant l'une des nombreuses portes qui s'offraient à eux. D'un autre côté, si des créatures avaient survécu, s'étaient reproduites ou autre, elles pouvaient potentiellement être utiles aux mangemorts. « Mais peut-être qu'il n'y a que ces objets et autres sortilèges oubliés. Je ne sais pas s'ils existent vraiment. » Entendre Benedict parler autant était rare et il s'apprêtait à ajouter quelque chose quand Rodolphus ouvrit une porte qui se présentait.

Le mur de pierre se brise-t-il aisément avec un sortilège ?
Oui + Un simple confringo et les briques se brisent.
Non + Visiblement, le mur est solide. Faudrait-il passer par la fenêtre ?

Aspirés à l'intérieur, Benedict contempla le mur de briques qui remplaçait la porte avec consternation. « Confringo. » Le sortilège jaillit de la baguette et rebondit avec violence sur le mur de briques, manquant de peu les deux sorciers plantés au milieu de la pièce. « Les propriétaires des lieux craignaient visiblement les visites moldues et sorcières. » Sinon, un simple sortilège aurait suffit à démolir un vulgaire mur en briques. Benedict s'approcha de l'unique fenêtre de la pièce, une ouverture étroite qui s'ouvrit difficilement quand il y mit toutes ses forces. « Sauf si tu as une meilleure idée, on peut éventuellement passer par la fenêtre. » Le mangemort se pencha par le mince rectangle et visa la fenêtre la plus proche. « En croisant les doigts pour que rien de pire qu'une pièce vide ne nous attende là-bas. » Par chance, ils étaient à l'arrière du bâtiment et seule une cour sale les attendait en bas. Aucun moldu en vue, sauf s'il prenait l'envie à l'un d'eux de brusquement regarder par la fenêtre.

Spoiler:

Devant le silence de son camarade, Benedict se faufila dans le minuscule encadrement de la fenêtre, peinant à trouver des prises sur le vieux mur. Ce n'était pas exactement difficile, le bâtiment était ancien et en se débrouillant bien il était tout à fait possible de caser pieds et mains sur d'invisibles rebords. Ce qui rendait l'exercice difficile, c'était surtout la faible tenue des briques. Elles devaient déjà frôler le siècle et l'humidité, le vent et la moisissure n'avaient guère contribué à leur solidité. Les doigts tremblants sous l'effort, il mâcha à regret une prise pour ouvrir l'autre fenêtre. La délicatesse n'était plus vraiment de la partie. Une pluie de verre sale dégringola un peu plus bas dans la cour, laissant le jeune Weasley dans un équilibre précaire. Il se glissa dans l'étroite ouverture sans souffler mot, le cœur battant mais heureux de reposer les pieds sur un sol bien ferme. (Quoi que, il n'était pas dit qu'un trou sournoisement dissimulé ou qu'un plancher un peu trop rongé par l'humidité ne les ramène pas au point zéro.) Un court instant – à peine le temps que Rodolphus ne se glisse dans l'encadrement de la fenêtre et ne le rejoigne – Benedict crut être enfin arrivé dans une pièce normale. Le plancher était troué, couvert par endroit d'une substance qu'il n'aurait touché pour rien au monde, et les murs ne tenaient que parce qu'ils en avaient le devoir mais rien ne se souleva, rien ne se jeta sur eux. « On proposera cette pièce à notre cher Maître, je doute qu'il apprécie de défendre sa vie chaque fois qu'il nous honorera de sa présence. Un petit duel au rez-de-chaussé, un peu d'escalade pour se maintenir en forme... » De l'humour, Benedict en faisait peu. Il en était même cruellement dépourvu. Mais la peur avait souvent un effet curieux sur les gens et le petit poète se laissa aller le temps d'un instant.

Détail curieux dans la pièce : elle est totalement et parfaitement vide à l'exception de deux hideuses gargouilles perchés sur des piédestaux en pierre. Posées de part et d'autre de la porte – par ailleurs quasi-inexistante tant le bois avait été rongé – leurs yeux de pierre semblaient les fixer de toute leur profondeur rocheuse. Et dans un geste proche de insouciance, Benedict passa entre elles. Faillit passer entre elles. Et manqua de se faire égorger. Quatre griffes tranchantes à moins de cinq centimètres de sa gorge l'incitèrent à reculer vivement et les deux gargouilles de pierre descendirent prestement de leur perchoir.

Peuvent-ils franchir les gargouilles ?
Oui/oui + Avec facilité même, il ne s'agissait que d'un sortilège mineur animant de simples statuettes.
Oui/non + Ils s'en tirent de justesse en quittant la propriété, les gargouilles n'étant actives que dans un certain périmètre.
Non/non + Ils ont eu vraiment chaud, les gargouilles les ont bien amochés mais ils ont le temps de transplaner.

Des griffes affûtées lui griffèrent l'épaule, transperçant aisément le tissus fin de sa chemise. « Duro. » Il ne s'attendait pas à ce que ça marche. Transformer en pierre des créatures déjà de pierre ? Insensé. Pourtant, la gargouille la plus proche s'immobilisa à quelques dizaines de centimètres de lui, son immonde face le fixant presque avec intensité. « Je ne pense pas que ce bâtiment puisse nous servir. Il y a trop de mauvaises choses ici. » Trop de mal ici, ce qui était plutôt ironique quand on savait qu'ils recherchaient une nouvelle planque pour accueillir les mangemorts. Le mal, la mort, le glauque... Tout avait infiltré les murs et les objets en quarante ans d'inactivité. Les sortilèges étaient toujours actifs, fonctionnaient à leur guise et le poète doutait qu'ils puissent réellement s'en débarrasser un jour. Et avoir un parfait contrôle sur son quartier général restait... important.