« Et vous comptez me garder longtemps, jeune homme ? » La femme l'observait, dignement assise sur une chaise à dossier droit, les jambes croisées. Un bureau séparait la femme d'âge mûr enrobée d'une robe rouge sombre, et son ravisseur. « Parce qu'il fait un peu froid ici. » Oh diantre, voilà qu'il faisait un peu froid maintenant. En moins d'une demi-heure, elle avait déjà fourni un nombre incroyable de requêtes qui laissaient planer le doute sur sa condition d'otage. Enfin otage restait un grand mot. Disons qu'elle était… Son accès direct vers une somme confortable. « D'ailleurs, vous me dites vaguement quelque chose, nous nous sommes déjà rencontrés ? » « Silence, j'écris à votre fils. » Quand Ely, sa petite elfe de maison, lui avait soumis l'idée du kidnapping, le petit mangemort avait été vaguement sceptique. Qui paierait pour récupérer ses parents ? Un parent, ça ne servait pas vraiment, ça… existait, c'est tout. L'argent, au contraire, permettait d'exister, de vivre – sinon confortablement, au moins sans mourir de froid dans la nuit. Mais Ely avait insisté, mettant en valeur l'attachement affectif que le garçon aurait pour sa mère, qu'il souhaiterait la récupérer, blablabla. « Mon fils ne dilapidera jamais la fortune familiale pour me récupérer, vous savez ? Vous devriez... » « Taisez-vous. » Elle le foudroya du regard, pourtant ils savaient tous deux qu'elle mentait. Elle se tenait fière devant lui, le regardant avec dédain, mais elle n'arrêtait pas de se frotter les mains. « Comme vous voudrez mon garçon, mais j'ai vu votre visage. » « Oh, ça... » Benedict agita vaguement la main dans sa direction et apposa le point final sur le petit bout de parchemin. « Ely. » Dans un craquement, une minuscule elfe de maison se matérialisa et attrapa la lettre. Elle disparut. « Vous êtes méprisable. » Le poète haussa les épaules. « Juste désespéré. » Sa colocataire disparue, l'appartement miteux devenait trop cher. Et encore, il s'agissait d'un véritable taudis. La femme se pecha en avant au-dessus de la table, croisant ses longs doigts vernis. « Vous ne savez pas ce que vous faites. » « Parce que vous oui ? » Non, elle ne savait pas ce qu'elle faisait, ni même à qui elle avait affaire. Oh, pas à lui. Benedict Weasley était un garçon sage, quoi que dépourvu de scrupules. La plus désespérée dans l'histoire, c'était Ely. Elle savait que sa vie se terminerait bientôt, qu'elle allait quitter ce monde pour un autre, et l'idée de laisser son garçon dans cet univers impitoyable… Elle n'en dormait plus la nuit. Pourtant d'habitude, c'était elle qui modérait les ardeurs de son protégé, pas l'inverse. « Et ça ne vous fait rien de retenir captive une pauvre femme comme moi ? » « Non. » « Oh. » « Vous êtes ma tante, d'ailleurs. C'est bien, ce sont des retrouvailles familiales. » La remarque était tellement inattendue qu'elle réduisit la femme au silence. « Comment ça ? » « Eh bien ma chère mère est une Peverell, elle aussi. » « Mais qui êtes-vous enfin ! »

Les heures passaient, et ils restaient tranquillement assis au fond de la cave de cette petite maison glaciale. Madame Peverell avait bien tenté de poser d'autres questions, puis de l'amadouer en l'ayant par les sentiments. « On ne fait pas de mal à sa famille, enfin. » Puis de lui faire honte. « Les sorciers avec un sang aussi pur que le vôtre ne devraient pas se comporter de cette manière ; Relâchez-moi et j'oublierai tout cela. » Le seul point noir dans l'histoire, c'est que Benedict n'avait jamais honte, mais cette brave dame ne pouvait pas le savoir. Enfin, une latte de plancher grinça au-dessus de leur tête. « Ah, c'est sans doute votre fils. Ely est sans doute aller l'accueillir. » Les mains dans les poches, il quitta son siège.

Benedict n'avait jamais vu le fils de madame Peverell, mais il avait pris au moins le soin de se renseigner sur son prénom avant. (On ne savait jamais, certaines personnes se sentaient mieux lorsque l'interlocuteur employait le prénom, simple petit tas de lettres mais au pouvoir incroyablement rassurant.) Pourtant, quand le dénommé Rhys entra, le petit mangemort sursauta en avisant le corps inanimé d'Ely. « Qu'est-ce que tu as fait à cette elfe de maison ? » Les mots tombèrent dans la pièce, glacials. Benedict n'était pas le type de personne à s'exprimer froidement, de façon hautaine. Ennuyée sans aucun doute, mais froide... Pourtant, en moins d'une minute, le jeune sang-pur avait réussi à toucher la seule chose qu'il aurait dû éviter. Le regard clair du poète s'assombrit imperceptiblement, il leva la main qui tenait sa baguette. « Endoloris. » Contre toute attente, ce n'est pas Rhys que le sortilège frappa mais sa mère. La bouche de madame Peverell s'ouvrit en un O parfait avant de se crisper. Pas de cri, pas de gémissement, elle chuta tout bonnement de sa chaise et heurta le sol dans un gémissement. « Mais enfin, monsieur Benedict, ça ne va pas bien ? » Tout comme Rhys Peverell avait ignoré sa mère, Benedict n'accorda pas un seul regard à la minuscule elfe de maison ridée comme une pomme. « Bref, as-tu l'argent ? » Parce que c'était la seule chose qui comptait, au final : l'argent. Les trucs précieux qui permettaient de vivre tranquillement sans attirer l'attention de personne. Ceux qui avait de quoi monnayer n'importe quoi étaient puissants, n'avaient pas d'ennuis... Et étaient infiniment plus précieux aux yeux du Seigneur des Ténèbres. Quand Benedict avait dit cela à Ely, la petite elfe l'avait regardé en ouvrant de grands yeux, clairement perturbée par des telles paroles. « Cela ne vous ressemble pas le moins du monde, monsieur Benedict ! Et vos poèmes, vos aventures alors ! » Chaque chose en son temps, qu'il lui avait dit, mais elle n'en avait pas cru un mot.

D'ailleurs, profondément choquée par le sortilège lancée sur madame Peverell, elle s'élança sur le garçon, Rhys, et s'inclina à ses pieds. « Je m'excuse au nom de monsieur Benedict, les temps sont durs. Donnez l'argent et votre mère vous sera rendue sans plus de... de dégâts. » Elle balança un regard mauvais à son protégé, le défiant de dire quoi que ce soit, mais Benedict l'écarta du bout du pied. « On ne se prosterne pas aux pieds des gens. » On ne se prosterne plus était la formule plus exacte. Mais Ely était trop gentille – sinon, elle n'aurait jamais vécu en compagnie de Benedict durant toutes ces années – et le grognement fort peu élégant que poussa madame Peverell en se redressant lui fit monter les larmes aux yeux. « Excusez-nous pour le dérangement, madame, nous n'attendons que la somme requise pour vous libérer. » Elle faisait preuve d'une incroyable naïveté ce soir, à croire que les rôles s'étaient inversés.