L'allée des embrumes n'est pas un lieu pour les gens respectables, pourtant paradoxalement ce sont là que se trouve les gens que l'on juge les plus respectables. Sorciers à la recherche de richesses, de gloires, de pouvoirs ou tout simplement de ramener quelqu'un mort à la vie. C'est une idée un peu folle que voilà. Pourtant, il semblerait que ses trolls de l'Ordre du Phoenix ne soient pas si idiots que cela puisqu'ils auraient pu récupérer un ouvrage de nécromancie. Rabastan avait des doutes face à ce plan. Le corps de leur maître était partie en poussière et jusqu'à ce jour le seul sort de nécromancie qui est véritablement maîtriser sont les inferi. Il doute que Lord Voldemort apprécie de renaître en tant qu'inferi. Il garda toutefois ses idées pour lui, refusant qu'on le considère comme un traitre simplement parce qu'il émet des doutes vis à vis du plan de cette Wright. Il n'arrive pas à la considérer comme la nouvelle dirigeante, comme bien des mangemorts d'ailleurs, mais ils n'ont pas le choix. Jusqu'à ce qu'un nouveau dirigeant apparaît, ils devront se contenter d'elle, aussi étrange soit-elle.

Lorsqu'il pousse la porte de la petite boutique une cloche rouillée teinte. Il rejette en arrière sa capuche et jette un regard aux alentours. Son frère n'est pas encore là. De son pas claudicant il s'avance lourdement, cherchant un objet qui pourrait capter son regard. La nuit dernière ils s'étaient mis d'accord sur un plan, si les phœnix avaient cet objet ils ne pouvaient pas capturer n'importe quel de leurs membres. Ils étaient bien trop précieux pour que toute l'organisation le sache en sa possession et surtout où il pourrait être caché. Ils devaient retrouver l'ouvrage par des moyens magiques. Il devait bien exister un objet qui lui guiderait tout droit au grimoire et il leur suffirait ensuite de le voler. Tuant au passage quelques sangs-de-bourbes et traites à leur sang pour purger ce monde. Main de la gloire, couteau sacrificiel, filtre en tout genre, rien qui ne l’intéresse. Sa boutique est composée de brique et de broque, trouver ce qu'ils recherchent en son sein risque de se révéler bien plus difficile qu'il ne le pense.

« Vous voulez ? » Rabastan se retourne et fait face au vieil homme édenté. Depuis que Beurk est décédé, Barjow gère seul la boutique. Le sorcier s'est toujours demandé si ce dernier était mort d'une mort naturel ou bien poussée vers le sommeil éternel par son camarade. « Monsieur Beurk ! Ravie de vous revoir ! » La face lugubre du vendeur s'éclaircit lorsqu'il comprit qui se tenait devant lui. « Monsieur Lestrange, c'est toujours un plaisir de vous voir dans ma boutique, que cherchez-vous aujourd'hui ? » Rabastan hausse les épaules. « Un objet bien particulier Monsieur Beurk, mais j’attends que mon frère aîné me rejoigne, il m'en voudrait que je choisisse sans lui. » Les yeux du vendeur se mirent à briller de convoitise. Il voit déjà les gallions tomber dans sa main. « Bien, bien. Voulez-vous que je vous montre les derniers arrivages ? Que des produits de qualtiés ! »

Il n'eut pas le temps d'attendre, un bref coup d’œil à la boutique et voilà qu'il poussait à son tour la porte. La discussion pu alors s'engager, son frère aiguillait Beurk sans vouloir révéler nos attentions. Bien qu'il ait plusieurs fois eut affaire avec les mangemorts, il n'en fait pas partie. Ils doivent donc rester silencieux à ce sujet, qu'est-ce qui l'empêche de les vendre. Difficile, tout semble bien difficile et Rabastan sent son frère commencer à s'énerver à ses côtés. « Et y-a-t-il moyen pour vous d’accéder au lieu d’origine de l’objet ? »  Il hoche de la tête. « Oui. On ne peut savoir où exactement il était dans la pièce, amis nous pouvons retrouver le lieu. » Il jette un bref coup d’œil à son frère, lui faisant comprendre qu'il lui expliquerait tout une fois seul. Cet échange n'échappa au regard avisé du vendeur qui demanda. « Et quel type de lieu est-ce ? Pour trouver un objet des plus à même à vous guider. » Le sorcier lui adressa un sourire carnassier. « Je suis sûre que vous arriverez à trouver cet objet sans cette information. » Sans perdre contenance, l'homme tourne les talons chercher l'objet en question. « Et bien, il a ce dont nous avons besoin. Le tout est maintenant d'arriver au lieu au question. » Lâche-t-il à mi-voix.

Les espions étaient formels, le grimoire avait été récupéré chez une sorcière médiévale. Les moldus avaient dû fermées les visites suites à des perturbations magiques, la résidente n'avait pas apprécié qu'on lui vole son bien. Beurk revient avec un boussole, au centre repose un globe oculaire humain. « L’œil d’Hermès. Il voit tout, passé, présent, futur. Poser la boussole à l'endroit de l'objet, elle vous révélera le passé, il vous suffira alors de désirer l'objet pour le suivre. Elle guidera vos pas. » L'horloge tourne, dehors les forces ennemies complotent déjà pour porter le coup de grâce aux mangemorts. N'ayant pas le temps de tergiverser, Rabastan ne prit pas le temps de réfléchir. « Parfait. Mettez le sur le compte de la famille. » « Bien messieurs. Voulez-vous que je vous l'emballe ? » Comme si cela était un cadeau, ridicule. Le jeune homme s'en saisit et tend l'objet à son frère. « Cela ira, merci. » Rétorque-t-il d'un ton froid. « Bonne journée monsieur Beurk. »

Sur ces mots, il tourne les talons et sort de la boutique, précédent son frère. Une fois dehors, il jette un coup d’œil autours de lui s'assurant qu'il n'y ait aucune oreille indiscrète. « Nous allons devoir faire nos valises et partir en France malheureusement. » Des imbéciles ont fait sauter la tour eiffel, certes ce n'est pas un lieu de toute beauté, mais ils n'auraient pas pu s'en passer ? Pénétrer dans l'état français sera fort difficile maintenant. « Le livre était dans le château de Carcassonne, je pense qu'on devrait passer par l'Espagne ou l'Italie. On traversera moins de territoire pour arriver à destination. » Il pousse un soupire. « Maintenant que nous avons l’œil d’Hermès le tout va être de trouver comment pénétrer dans les lieux. »

Lancé de dès:

Voilà maintenant trois jours qu'ils étaient allés dans cette boutique, trois jours qu'ils avaient récupéré l'œil d'Hermes. Dés deux, ce fut l'aîné qui posa étrangement le plus de problèmes poussant plusieurs fois à bout Rabastan qui se retient de le traiter de gamins pourris gâter. Cela ne le réjouissait guère de devoir se fondre parmi les moldus, de devoir prendre un bus de la frontière jusqu'à Carcassonne, mais il avait l'habitude de vivre dans l'ombre, de devoir supporter cette vermine... « J'ai hâte qu'on en ait fini avec cette étape. » Rabastan pousse un grognement. « Je t'en prie mon frère, cesse de geindre comme un enfant.  » Il lui jette un regard sombre. « Et n'oublie pas qu'ensuite nous allons devoir supporter le bus en compagnie de ces infâmes créatures, alors contiens-toi.  » Envisager de prendre les transports moldus avaient été au début une déchéance pour les fiers fils Lestrange. Mais rapidement, cela s'était révélé être une nécessité. Si le translang permettait de tromper les moldus, un sorcier expérimentait se douterait qu'ils sont étrangers.

La file avance lentement, bien trop lentement au goût de Rabastan qui se retrouve à admirer le papier peint grisâtre qui se décolle des murs. Un pas après l'autre, ils avancent. Il fait chaud, trop chaud, en guise de sortilège de fraîcheur, ils semblent avoir une vieille machine blanche qui fait plus de bruit que de fraîcheur. Il pousse un lourd et sursaute lorsqu'il sent une peau moite et suante le frôler. Un frisson de dégoût le parcourt. Malgré la chaleur il avait tenu à s'habiller avec une certaine dignité et avait refusé de porter ce que les moldus nomme des bermudas ou encore des shorts. Il souffrait donc de la chaleur, mais faisait avec. Finalement, ils arrivèrent devant la vitre tant attendue. Derrière une femme lasse, même pas belle, en même temps qu'attendre d'une moldue ? « Vos passeports.  » Pas de politesse, rien du tout. Elle était lasse, frustrée et probablement agacée par tous ces touristes qui venaient dans son pauvre pays. Sans un mot, sans la moindre once de charme, il tendit les faux papiers qu'il gardait sur lui. « Posez-les sur le comptoir.  » Encore un abruti, voilà ce que traduisait son ton. Quelle chance elle avait de vivre dans cette ignorance ! Si seulement elle savait qu'il avait tué pour moins que cela.

Elle s'en saisit, les regarde et les rend aux deux sorciers. « C'est bon, vous pouvez y aller.  » Il attrape les papiers et s'en va sans un mot. Elle a dû de la chance, beaucoup de chance. « Que merlin nous protège...  » Il devint pâle comme la mort quand il comprit que le bus qui attendait était le leur. Il déglutit. L'idée de devoir monter dans cette chose le répugnait, mais il n'avait pas le choix. « On pourra toujours provoquer un accident et les tuer avant de sortir de ce... Ce bus.  » Il avait lâché le dernier mot avec dégoût. Il aurait préféré prendre le train, mais on leur avait assuré que c'était impossible, trop prévisible, trop surveiller. D'un pas lourd, il se dirigea, bagage en main, vers ce petit homme qui semblait être celui qui récupérer les billets. « Vous foutez vos bagages sur le tas et vous montez.  » À chacun de ses mots sa moustache frémissait, ce qui donnait l'impression qu'elle était habitée par des petites créatures. Sans un mot, il déposa leur bagage avec précaution sur les autres valises et monta pour l'enfer.

Lancés de dés:

L'humiliation était la plus totale. Personne ne devrait savoir un mot de cette mascarade. Personne. Grinçant des dents, il monte dans le bus à la suite de son frère. Il s'accroche à l'idée qu'ils finiront tous par mourir. Mais il avance entre deux rangées de moldus puants, grossiers, laids et sans aucun doute idiot. Il retrousse son nez de dégoût devant l'odeur acre de tout ces corps assemblée dans cette grosse boîte de métal inconfortable. Le magicobus a des allures d’hôtel cinq étoiles à coté de cette... cette chose ! D'un pas lourd il avance, suffoquant dans son humiliation de devoir user d'un tel transport en commun. Il finit par s'installer du côté de la fenêtre, muet et boudeur, sachant fort bien que ce n'était pas son frère la cause de tout cela, mais il ne pouvait parler. Il était là, assis avec des moldus, respirant le même air, partageant cette... cette chose avec eux. Il laisse tomber sa tête contre la vitre et ferme les yeux tendit que le bus part. Rapidement un sentiment nauséeux le prix. Il était ici pour le maître, il allait le ramener à la vie, quoi qu'il en coûte et pour le moment le prix à payer est fort cher. Il ferme les yeux dans l'espoir de s'endormir et que ce moment ne soit qu'un lointain souvenir, mais il n'y arrive pas. Le chauffeur ne sait pas conduire et la chaussée ne se dégage pas pour lui.

Bien que faisant mine de dormir, il entend toute la conversation tout à fait honteuse que même son frère. Un sorcier qui a l'habitude des bus moldus ! Et puis quoi encore ! Il ouvre les yeux à moitié faisant signe à son ainé que le plan tient toujours, sorcier ou non, cet homme doit mourir. Tout comme ces moldus abjectes et puis il y a un arrêt... Il pousse un lourd soupire, mais le contrôle routier n'est que bref. Enfin bref, cela semble durer des heures pour lui et il se retient de pousser de lourd soupirs. Heureux d'avoir fait la connaissance de sorciers, l'homme est partie dans une discussion tout à fait exaltante sur sa personne et qui concerne lui, lui, ses lamas et lui. Il évoque la difficulté d'être un sorcier de second ordre et les soucis que cela entraîne la guerre avec la France. Il tient aussi à raconter la vie de ses lamas. De chacun de ses lamas. Il a envie de pleurer. Vraiment. Même sa fiancée Zoé est intéressante à côté de cet homme. Et le temps... le temps qui s'écoule lentement, bien trop lentement. Les heures ne semblent pas passer, le temps semble venir tout droit des montres molles. Il n'en peut plus.

Et enfin... ENFIN ! Le transport s'arrête. Après divers arrêts fort agaçants, n'en pouvant plus il bondit de son siège, baguette levée en l'air et rugit « Somnus ! » Lui qui avait tout à l'heure appeler son frère au calme n'en peut plus, ne tiens plus. Tous excepté son aîné, lui-même et le chauffeur de bus qui ne semblent pas faire attention à ce qui se trame sont endormis. « Je vais chercher les bagages, je te laisse faire la suite. » Il s'en va d'un pas rageur hors du bus jurant qu'il tuera quelqu'un si on ose le faire monter une nouvelle fois dans une telle chose ! Manque de chance, récupérer leurs affaires fut moins aisée qu'il le pensa. Il se battit tout d'abord avec l'ouverture du coffre et ce n'est qu'avec force de juron et de coups de pieds qu'il finit par réussir à ouvrir le coffre. Eut ensuite le soucis de devoir sortir leur bagage qui se révélèrent être tout au fond de la soute. Il jetât sans aucun remord au sol les autres valises jusqu'à tomber sur la leur qu'il réduisit d'un sort pour la glisser dans sa poche.

Ils étaient enfin arrivés à Carcassonne ! Le bus démarra, le coffre encore ouvert telle un cadavre qui recrache ses organes, les bagages tombent à sa suite dans un bruit sourd. Les rares passants jettent des coups d’œil curieux à ce corbillards qui file tout droit vers un monde bien meilleur pour des gens de cette espèce. Ils cherchèrent sans un mot le château, se contentant de suivre les indications donnés par les panneaux. Rabastan se drapant dans un mutisme furieux, bien décidé à mettre à feu et à sang la France une fois sa mission menée à bien pour leur faire payer les impudences qui leur a fait subir. Maintenant qu'ils sont au château, tout devra se faire plus vite. « Ah non messieurs ! Si vous voulez rentrer il faut faire la visite. » Une jeune femme aux allures tout à fait charmante, mais dégoûtantes au vue de ses origines leur montre un petit groupe de touriste. « Le groupe va bientôt partir ! Il est encore temps pour vous d'acheter vos billets ! » Pour le maître. Il fait cela pour le maître. Il veut pleurer.

Spoiler:

La visite est longue. Coincé entre un touriste allemand et une bande d'asiatiques, Rabastan souffre en silence, la tête digne, chacun de ses pas et celui d'un condamné à mort. Son seul plaisir est de gâcher les photos de ces stupides moldus en passant devant leur appareil au moment critique où le doigt appuie pour prendre la précieuse photo. Il n'écoute que d'une oreille distraite les propos du guide, la plupart du temps c'est aussi intéressant que ses cours d'histoire de la magie, c'est-à-dire aucunement. Il éprouva quelques minutes un vague intérêt pour la légende de la sorcière, mais rapidement il comprit que l'histoire avait été romancée et surtout ridiculisée pour satisfaire les moldus. Ils devraient mourir, un beau feu de joie comme ils savent si bien les faire. Leurs cris de douleurs serait la plus douce des musiques à ses oreilles.

La visite se termine enfin ! Délivrance suprême, il pousse un soupire de soulagement et ne cherche pas à cacher la profonde satisfaction de voir tout ceci se terminer. Il se laisse aller contre un mur tendit que le guide s'en va, les oubliant et les laissant seul prit en grande discussion avec un des moldus. Il faut avouer que son sortilège de confusion est probablement en grande partie la cause de ce soudain désintérêt pour les deux frères. « Bien passons aux choses sérieuses. Entrer dans la zone effondrée ne devrait pas être difficile, il va juste falloir éviter de se faire voir. Où faut-il amener l’œil d’Hermès exactement ? » Rabastan hausse nonchalamment des épaules. « Au fait combien de chance y a-t-il pour que la sorcière du château soit encore là ? Et qu’elle nous accueille aimablement ? » «  Nous sommes deux séduisants sangs-purs, ils étaient deux sangs de bourbes, je dirais que nous avons tout de même un peu plus de chance.»Quelques de notes de musiques attirent son oreille, il se détache du mur, mais n'y fait pas attention. «  L’œil doit être mis à l'emplacement où était le livre, je pense qu'on devrait trouver son repère.»

Tout en parlant, il avait tiré une tapisserie et tapoter de sa baguette différentes briques. Le regard dans le vague, inconscient de ses gestes. Il ne s'étonne pas des briques qui se retirent les uns après les autres pour former une arche. Il ne cherche pas à avoir si c'est un piège, il pénètre. Son esprit est comme ailleurs, il se laisse simplement guider. Un frisson lui parcourt l'échine, du regard il darde l'obscurité, mais il ne comprend pas quelle est la cause de ce malaise qui s'insinue en lui. Il continue sa route, oubliant presque son frère. Il doit aller là bas, dans ce lieux mystique, il doit y aller, parce qu'elle lui a ordonné tout simplement et il n'a pas d'autre choix que de le faire. Si quelqu'un peut ramener son maître à la vie c'est bien elle. Au fond de son esprit elle lui assure qu'elle va y arriver, qu'il a besoin d'elle et il l'écoute. Il sait que ce n'est pas bien, il sait qu'elle n'est qu'une femme, mais pourtant il l'écoute, parce qu'il n'a pas le choix, parce qu'il a perdu toute forme de conscience, parce que dès que les premières notes de musiques se sont égrenées, il est tout simplement tombé dans son piège.

Spoiler:

La musique. Il doit saisir la musique. Il tend ses doigts, il veut l'attraper, l'absorber. « Attends ! »  Les mots de son frère sont lointain. Si lointain... Il lui jette un regard sombre, quand Rodolphus l'arrête. De quel droit il ose l'arrêter ainsi ? Il tente de se dégager, sans grande conviction pourtant, quelque chose en lui l'alerte. « Où-est-ce qu’on va ? »  Il ouvrit la bouche, mais garde le silence, incapable de dire quoi que ce soit. La musique. Il doit la saisir, il doit la rejoindre. « CA SUFFIT SILENCE ! »Il sursaute. Son esprit embrouillé retrouve un peu de clareté. « On est où là ? Qu’est-ce qui s’est passé ? »  Il regarde autours de lui perdu. « Je... Je ne sais pas. »Il bredouille maladroitement, ne savant pas vraiment quoi dire. Ni même quoi faire. Il veut retrouver la musique et en même temps... En même temps il est rassuré qu'elle ait enfin cessé. « Assez joué ! Montrez-vous maintenant ! » Il hoche frénétiquement de la tête. Son frère a raison, absolument, mais la musique... Pourquoi ne revient-elle pas ? Il fronce les sourcils. Elle pourra lui redonner force et vigueur. Il ne sera plus un infirme grâce à cette musique. Elle le lui a dit. Elle le lui a assuré. Son frère s'en va. Il le suit d'un pas lourd parce qu'il n'a pas le choix, mais il tend l'oreille, toujours pris sous son charme discret, il en reste soumis.

Quand elle apparut brusquement il ne fut pas surprit. Il l'attendait en réalité. « Etrangers, Voleurs, tous les mêmes ! »D'instinct, il lève sa baguette pour soumettre l'esprit. Le corps réagit dans un vieux réflexe, indépendamment de l'esprit. L'esprit tourne vers lui un regard ardant. La musique résonne de nouveau dans ses oreilles. Sa voix siffle à ses oreilles. « Tue ton frère. »La musique lui ordonne. La musique lui promet tant de choses s'il se soumet. Lentement il se tourne vers son frère, baguette levée. Il n'a jamais rien tenté contre lui. Après tout il n'est que le second. Il est le fils de l'ombre, mais s'il le tue et bien... Sa main tremble sur sa baguette. Il pourrait tant tirer de la mort de son frère. Une lutte intérieur résonne en lui. Que doit-il faire ? Écouter cette voix ? Écouter ses désirs ? Ou bien...

Non. Il est un être de l'ombre. Qu'un être de l'ombre. Et s'il tue son frère. On ne lui pardonnera pas. On ne lui pardonnera jamais. Il ne sera que le fratricide.

Spoiler:

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