- Trèfle & James -

Alcool & Poésie

L’heure était venue de prendre une pause, et de se changer un peu les idées.
Bon, ok, il avait en quelques sortes passé les derniers mois à prendre des pauses et à se changer les idées - mais merde, hein, il en avait besoin. Ces histoires de meurtres, ses études, ses relations avec Lily, ses relations avec Remus - ok, c’était peut-être une petite anomalie dans son sens des priorités, mais surtout ses relations avec Lily -, toutes ces choses avaient fait que prendre du temps pour lui était devenu une absolue priorité.
Et depuis quelques temps, la détente était devenue synonyme de Trèfle Greengrass.
Tout n’avait pas toujours été tout rose entre eux. Il fallait dire qu’ils n’étaient pas vraiment faits pour s’entendre. Une ancienne Serpentard… qui avait une dent contre sa dulcinée Lily Evans… ouais, non, les meilleures conditions n’étaient pas vraiment réunies. Mais en des temps aussi sombres, il fallait parfois être capable de mettre les anciens différents de côté. Ils étaient du même camps. C’était une base solide pour se découvrir des points commun. Le premier et le principal de ces points communs? Une passion irraisonnée pour le whisky pur feu.
Et c’était bien la raison pour laquelle il en avait amené un stock assez incroyable ce soir là. Et qu’il avait un très, très large sourire aux lèvres au moment où la porte de l’appartement de la jeune femme s’ouvrit sur lui.
Le problème? Certains avaient l’alcool mauvais, Trèfle et lui avaient l’alcool stupide. Explication: ils avaient tendance à se lancer tout un tas de défi qu’ils ne se privaient jamais de réaliser, juste pour se prouver qu’ils avaient des couilles - enfin des ovaires pour elle, mais vous avez compris l’image. Tout y passait. Concours de magie. Transplanages à des endroits complètement absurdes. Courses sur balais ivres morts. Canulars via hiboux à des personnes qui n’avaient strictement rien demandé. Il était même arrivé à James de capturer un chartier pour lui apprendre les phrases les plus grossières qui lui venaient à l’esprit pour ensuite le relâcher chez Dumbledore - qui bien sûr avait immédiatement compris qui était responsable, et le lui avait fait comprendre en gardant le chartier pour le mettre en travers de son propre chemin aussi souvent que possible. Et lui faire subir les insultes qu’il lui avait appris. Un grand homme, Dumbledore - même aux yeux d’un Maraudeur. Pour un peu, il aurait essayé de l’intégrer au clan.
Donc, défis, beuverie, Trèfle. Ce coup-ci, il avait fait fort - peut-être pour se venger du coup du chartier et de ses conséquences imprévues, allez savoir. Mais le fait était qu’il avait croisé plusieurs centaures alors qu’il faisait des virées inopinées dans la Forêt Interdite à Poudlard et… ouais, il avait fantasmé sur une situation de ce genre pendant des millénaires. Parler en rime. Pendant une soirée entière. Avec des centaures. C’était juste… ouais, magnifique. Et Trèfle ne disait jamais non à ce genre de stupidités - la preuve, quand il avait proposé son plan machiavélique, elle avait éclaté de rire. Et en deux temps, trois mouvements ils avaient transplanté à l’orée de la forêt de Septenaigue pour se retrouver face à face avec une bande de mi-hommes mi-chevaux qui, s’ils étaient probablement assez dubitatifs de leur attitude, n’en laissaient rien paraître. Ils eurent tout juste droit à un regard vaguement méprisant, un coup d’oeil vers la Lune, et un « Mars nous avait prévenu de votre arrivée » laconique de la part de celui qui semblait être leur leader. C’était étrange, ce visage sans aucune expression, ce calme à toute épreuve. Il n’arrivait pas à savoir si intérieurement les créatures les trouvaient profondément drôles ou profondément agaçantes - bah, tant pis, dans le doute ils allaient donner tout ce qu’ils avaient. De réputation les centaures n’étaient pas supposés être des créatures trop agressives ou trop dangereuses. Ce n’étaient pas comme s’ils avaient décidé de leur tirer la queue ou de se sertir d’eux comme de mules…
James but une longue gorgée du whisky pur feu dont il ne s’était bien évidemment pas séparé, et une fois cette gorgée absorbée… prit cette remarque mystique comme un encouragement, à tord ou à raison. Et ce n’était pas comme s’il allait Trèfle se ridiculiser toute seule. Alors il fit sa plus belle révérence, et lança: « Nous sommes deux âmes égarées, en quête d’un peu de vérité! » Diantre, il n’avait pas été si poli et formel depuis… depuis… jamais? Merde, il n’aurait jamais pensé que ça puisse être aussi drôle. Il brandit sa bouteille: « Nous avons bien tenté de trouver un peu de raison, mais elle n’était certainement pas dans la boisson… » Il se redressa enfin - wow, tête qui tourne, tête qui tourne. Et en prime, les centaures les regardaient toujours fixement. Peut-être même un peu froidement. Ok, espoir ruiné, toute cette histoire ne les faisait probablement pas rire intérieurement - avec un peu de chance, ils n’en avaient peut-être juste rien à faire et pensaient que cette histoire était écrite dans la Grande Ourse? A terme, le centaure alpha se contenta de déclarer simplement: « Les sorciers sont vraiment des créatures insondables ». Et là, c’était un peu l’hôpital qui se foutait de la charité, non?

- Trèfle & James -

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James, il aimait bien les centaures. Il n’y avait pas besoin d’aller chercher très loin pour trouver les raisons de cette affection - il était un cerf, après tout, et comme les centaures bah il avait quatre pattes et quand il se mettait à courir on disait qu’il galopait. Ouais, il n’en fallait pas beaucoup pour gagner son estime. Surtout quand il avait commencé à charger sur le whisky pur-feu. Mais là tout de suite, les centaures commençaient surtout à le laisser un peu trop au dépourvu. « L’avenir est flou… incertain… changeant… » sérieusement? On aurait dit la divination à pas cher qu’on leur servait à Poudlard, dans le cours du même nom. Pendant des heures et des heures de classes et de souffrance intense, une espèce de vieille harpie lui avait répété qu’il allait mourir jeune, très jeune - et bien jusqu’à preuve du contraire, il était encore en vie. En bref, il aimait bien les animaux à quatre pattes avec des sabots, mais il pensait que non, on ne pouvait pas prévenir l’avenir, ou alors simplement en étant évasif au possible et/ou en ne disant que de la merde.
Conséquence? Il eut un grand éclat de rire en entendant la réplique du centaure, un éclat de rire qu’il tenta de dissimuler dans une violente quinte de toux à la « je me suis étouffé avec mon whisky », mais il avait l’étrange impression que personne n’était dupe. Surtout pas Trèfle, qui à ce stade de la conversation avait passé son bras autour de sa taille et s’appuyait très largement sur lui - il n’allait pas s’en plaindre cela dit -, et qui du coup aurait eu du mal à rater ses sursauts d’hilarité.
Alors il fallut noyer le poisson et poser une nouvelle question histoire de ne pas passer pour un gros sceptique et donc pour un malotru. Personne ne savait grand chose sur les centaures, mais il avait dans l’idée qu’ils n’étaient pas très très sympathiques avec les inconnus qui commettaient l’affront de se moquer d’eux. Surtout à en juger l’énième regard noir que lui jeta l’homme-cheval. Bref. Raclement de gorge. « Messire, nous vous supplions, donnez-nous plus de précision! » Messire, oui, il se sentait chevaleresque ce soir. Et puis le centaure leva les yeux vers le ciel et déclara avec tout le sérieux du monde: « Les étoiles sont troubles ce soir… ». Mon cul ouais. C’étaient eux qui étaient troubles. Un air de pur désespoir au visage, James se tourna vers Trèfle: « Trèfle, tu crois que les centaures… possèdent une drogue qu’on ne connaît pas encore?! » Ouais, il considérait que dans le doute il fallait parler à Trèfle en rimes aussi. Histoire de rester dans le bain. Et puis il se dit… certes, ils prenaient les centaures pour des illuminés, mais ils étaient les deux abrutis qui parlaient comme un auteur du XVIIIe siècle. « Si on peut en récupérer la composition, tu auras bien plus qu’accompli ta mission! » ajouta-t-il à l’intention de la jeune femme. Il l’avait défiée de parler en rimes pendant tout un soir, mais hé, s’ils découvraient ceux à quoi les centaures tournaient pour passer leur vie à tripper sur les étoiles ils pourraient limite devenir des stars!

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C’était tout à fait le genre de soirée après laquelle on se réveillait la tête dans le cul et la tête pleine de « pourquoi?! », le genre de soirée qu’on déchiffrait des heures durant, comme les tasses en cours de divination, dans l’espoir de trouver un sens aux choses que l’on avait bien pu faire sous l’emprise de l’alcool. Problème: James craignait bien que le concept du « parler en vers à des centaures dans la forêt de Septenaigue » lui échappe totalement une fois les brumes du whisky pur-feu évaporées. Bah. Ca ferait au moins un bon souvenir.
Parce que Trèfle le suivait totalement. Il lui avait parlé en rime à elle aussi alors qu’ils n’avaient jamais stipulé une telle clause dans le défi initial? Elle lui répondait de la même façon. Et elle avait beau lui dire de partir, d’oublier le défi, lui tirer la manche pour qu’ils quittent la forêt fissa, il avait l’impression qu’elle le poussait au contraire à continuer la provocation. A moins qu’elle n’ait vraiment peur de l’air menaçant du centaure? Bah. Son honneur lui interdisait d’avorter si vite une mission.
Alors il brandit le poing, histoire de rajouter à tout le côté théâtral de la scène qui était en train de se jouer: « Trèfle, voyons! Je ne partirai pas sans avoir au moins posé la question! ». Il se tourna vers le centaure, fermement campé sur ses deux pieds. Au pire, si les choses tournaient mal il pourrait toujours se transformer en cerf et détaler avec la jeune femme sur son dos. Même si merde, elle était pas au courant. Hé mais Trèfle sur un cerf… trèfle… herbivore… niahaha, la blague serait trop bonne pour l’ignorer. Bref. « Centaures, je vous en supplie! Dites-moi ce qui vous fait ainsi lire dans la nuit! ». Chose inquiétante dans cette histoire: les phrases en rimes commençaient à venir un peu trop facilement, et il se sentait capable de tenir une conversation entière à ce rythme là, chose qui n’avait réellement pas lieu d’être. Il jeta un regard vers Trèfle - qui à vrai dire avait vraiment l’air de vouloir décamper. Pendant ce temps, les centaures tapaient du pied d’un air fort peu aimable. Et James… bah James, ça lui donnait envie de faire du poney. Il fut coupé dans son rêve équestre par le chef de file qui grogna plus qu’il ne dit: « Notre sagesse supérieuse, humain ». Ha, tiens, il avait l’impression que ce n’était pas vraiment un compliment. Penaud, il se tourna vers Trèfle: « Je crois qu’ils ne nous aiment pas… Mon coeur se brise, là… » Un temps de réflexion: « Tu avais peut-être raison, le temps serait venu de rentrer à la maison? »